Esa mujer que en el Subway me mira y se muerde los labios

no me conoce.

Está nevando

y esa mujer es capaz de derretir la nieve cuando se abre el chaleco.

Se ve que tiene carnes que no soportan la tela.

Desafía con su escote el invierno.

Desborda sus senos.

Esa mujer me provoca sin conocer mi raza.

Inofensiva y hermosa

la voz desgarra el mutismo

y se disuelve en los acordes.

El instrumento clama y la garganta

rebota majestuosa.

Hay intensidad en los sonidos

los rostros se distienden.

Como de piedra quedan todos

entre los grandes silencios

enganchados en la curva melódica

que acomoda las palabras.

La voz se va de un modo discreto

tal como llegó.

Entonces se escucha el clamor

No habito las horas

sino su imagen

el-ár-bol-de-ho-jas-ca-í-das

la duración del cambio

en el segundo que ya no existe

oxímoron de una memoria

que deja entrar por el ojo demacrado

la eternidad de una libélula

la voz de Beth Hart y un piano

litro de whisky una breva

un ángel de acero lleva en sus alas a un baqueano

la luz mitiga lo arcano y el misterio se convierte en evocación inerte

son siete poemas que hago de un verso de Saramago

hay días que tengo suerte…

Tirado sobre las piedras incomprendidas

que marginan al río Hudson,

sobre esos reproches endurecidos

que han desairado las aguas,

veo pasar un cortejo silencioso y laxo,

turbios despojos de condones

que han perdido la emoción y el encanto…

Hay verdor y exuberancia, hay maravillas

que mi madre supo entretejer en la tiniebla

y decirme, por ejemplo, que este pétalo fragante…

Y nada era verdad. Todo mentira

el humo no llegaba desde el fuego

pues todo se quedaba para luego

la única verdad era la ira.

Éramos polvo y nada en la costumbre

transcurríamos leves y olvidados

por un cíclope muerto vigilados

que asfixiaba el paisaje con la herrumbre.

Santo admirado por los cielos,

feliz Felipe Neri era el patrón

de mi colegio allá en La Habana,

en que la calistenia al aire libre

y el canto sacro dentro

disponían el cuerpo y el espíritu

para eventuales cataclismos de alma…

Joven con miedo, personaje del Camino

de Swann, cepillo en mano, debajo su

racimo apagado, su voz inaudible, confundida

junto a Edipo.

Si sientes deseos, deseo de dormir con él, no

te contengas y repite esa enfermedad por…

Atravesar tu cuerpo, atravesarlo

como en un viaje de exploración

rastrear, recolectar, clasificar,

documentar

las tres pecas del cuello

el olor de la nuca

el surco de la bífida cubierto de lanugo

En un punto llegados…

una suerte de tierra se rehace

al admitir en tu presencia un voto

y sé que es

en esta orilla otra

cada objeto

lo transforma la fe…

Detenerse otra vez

Decir: “ya existía

sin que precisara mi intención”,

es un ajuste de lo singular

en la justicia del todo…

Masacres

August Hafner, comandante alemán ordena disparar/

Cada disparo reduce un grito absurdo/

Oficio de Peter Pan

Peter Pan ya no sabe volar.

Volar era un oficio, una cátedra del espíritu.

Volar era poseer una patria,

una patria sin tierra/ en cualquier tierra…

Peter Pan ya no puede

De astuta han tachado mi nombre,

y aún así

han saqueado mi isla, la han volteado

para que escapen de ella

a los que han destinado a vivir ,

en el espanto más vil y sumiso.

Miopes en victoria                                  

En el caos de la silla los malvados prevalecen,

las cabezas vacías son las rosas de la oscura estación.

Enlatados en un monólogo fúnebre,

Es rosado el matiz del amanecer.

Los automóviles corren veloces en la confusión del día que comienza.

Los hombres se miran en el mar y gesticulan.

Comenzamos con el ascendente giro del sol.

Era como existir de otra manera

o sorprender un raro paraíso.

Salvada perfección y acaso era

como un resol extraño e impreciso.

Este hombre que soy se ha licenciado de altas letras,

tiene título sellado y de tarde en tarde prodiga poesía.

Ha cruzado por su historia a la carrera

y aún busca, ferozmente, como detener el paso…

Y era mentira. Indefensa materia de

cobardes.

Ni siquiera verdad pintarrajeada