Consiste en el exceso de basura

que justamente repartida

engorda apetito de la sombra

extravío que aplaude el fervor

de sentencias y barajas:

excelente precio para enfermos

gracias a los terapeutas

que siembran chatarra:

Todos los perros devorados. En el diario
no queda una hoja en blanco. La foto de la esposa
se cubre de palabras a modo de rosario,
clavado en su mejilla el lunar de una fecha dudosa.
Le sigue la foto de la hermana. Tampoco la respeta:
¡se trata de la latitud alcanzada! Y, cada vez
más negra, por la cadera trepa la gangrena
como la media de una corista de varietés.

Soneto para Nuvia,

por Borges y el oblivion.

Las palabras liberan los espacios,

los espíritus vuelan a su aire,

los recuerdos suavizan su donaire,

el amor se reparte entre prefacios.

Viejos fantasmas míos,

¡¿por qué lleno de vituperios sus vidas,

si son ustedes mis verdaderos amigos?!

Expulsarlos sería expulsar a mi rostro.

¡Yo, deudor de cierta prestancia!

Viejos fantasmas míos,

me han sostenido como la mano que la caída desdeña;

maestros de quienes aprendí:

“no hay luz más clara que el proverbial abismo”.

Mujer, yo sí sé jugar con tu retrato:

Sé encontrarte por la piel de sus esquinas,

llamarte por sus sombras y que vuelvas

a cederme asilo por esa geografía.

Sé nombrarte y hacer que tú me nombres,

saltar de mi silencio al tuyo iluminado,

e ir llenándome de ti como encendido.

Santo admirado por los cielos, feliz Felipe Neri era el patrón

de mi colegio allá en La Habana, en que la calistenia al aire libre

y el canto sacro dentro

disponían el cuerpo y el espíritu

para eventuales cataclismos de alma.

saltar de mi silencio al tuyo iluminado,

El tiempo me disfraza de quijote

a pesar de mi vieja obsesión de querer ser feliz.

La mañana secuestra el ímpetu

de aquella dimensión de los recuerdos

a pesar de las palabras y la oligarquía de los sueños…

Sobre la cama muerta

muere el derecho no saciado

muere la fiebre que me hizo feliz

de arañar al silencio con un lápiz.

solo puedo vaticinar este acróstico informe

de dos mil veintidós

con treinta y nueve melancolías.

Cuando se dobla el papel que usas en tus cartas,

las letras quedan del otro lado de la vida,

se vuelven oscuros relieves,

desplazan una respiración temerosa,

Si regreso es que sigo el rastro

de un sendero, donde la luz aún

hila tu imagen, nostalgia sellada

en un estremecimiento de la sangre.

No me acuerdo de la voz de mi madre.

Veo su rostro ahí, como siempre,

que me sonríe.

Sé que me está diciendo algo,

pero solo consigo ver sus labios

que se mueven sin dejar de sonreír,

Los amantes y los locos tienen una mente tan febril,

y forjan tan elaboradas fantasías, que conciben

más de lo que la razón es capaz de discernir.

Isla de Cuba,

cuántas guitarras han sido rotas en tu nombre,

cuántos tiranos te han violado

luego de haberte proclamado doncella

nuevamente

Durante meses mi mano ha estado encerrada

en una caja de lata. Allí no había sino rieles de metro.

Quizás esté magullada, pensé,

y por eso la han tenido que encerrar

Atados de pies y manos

un nudo en la garganta.

La pena, el hambre

o simplemente el amarre sobre nuestros pasos

en la colegiala: su cabeza y su cinta

Voy por este camino

donde el dolor y el presagio

es el mismo de ayer,

cuando cruzaban los menceyes

trayendo a sus cautivos.

Todo parece tan ajeno

Ir hacia ti, mujer de la ancha sombra,

Celosa de tus luces recogidas,

Donde enmudecen ya sendas heridas

Entre la Gracia que el silencio nombra.

Ir hacia el lirio que en tu frente asombra…

Yo no hallo paraíso sin ti

camino sin ti

rumbo, tiempo

puentes que no sean tus ojos

aire que no esté en tus labios.

Yo convoco a los astros a decir…

A rayo ha de saber ese jabón

porque inevitable será afeitar

con la debida frecuencia

semejante fláccido instrumento,

tomando precaución en esa,

eso sí, ineludible competencia…

Ha muerto Ray Bradbury,

todos brindan con vino del estío.

Ayer murió una muchacha atropellada por un camión,

la prensa no ha dicho nada.

No me abraza bandera alguna.…